Poco se sabe de esta formación de ¿músicos y poetas? que caminan por el borde del camino intentando convencer al diablo para que se tome la penúltima palabra. La poesía está en crisis, o bien, nos estamos dejando abofetear por lo común. ”La poesía desea morirse...” como canta Carlos Ann, y algunos le prestan el cuchillo. Pues NO, con mayúsculas. Desde el OESTE llaman a la agitación poética canalla, a la experimentación sobre la palabra para conseguir el fin último: JUSTICIA POÉTICA.
En un mundo en el que ya ni Sabina trasnocha, en una situación social en la que los cantautores sacan sus estudios y las palomas que se nos cagan encima están programadas, surge un crustáceo armado hasta las gafas que grita sin garganta “SOIS ESTÚPIDOS”. La alienación cotidiana nos convierte en ciegos ante la poesía visual del mundo. El humor de lo absurdo, la palabra untada de leche condensada o los poemas a la difunta novia CAROLAIN abrirán nuestras manos para agarrar los días con más fuerza. En el recital de Perfopoesía del Cangrejo Pistolero puede pasar de todo. Los sonidos acompañan a la palabra y la visten con sombrero de copa y plumas. Se escucha a Dalton Trompet tocando su trompeta sorda, un bajo con sabor a fanta de naranja, unos coros de lolitas angelicales y rockeras que no paran de gritar “¡un libro sirve para dejar coja una mesa!”. Yellow Ping sale volando con su chaqué amarillo para alcanzar la aguja de la mujer rayada de bombín y trompeta, con la que puede coser las frases que regala a todos los asistentes. Charco está en un rincón retorciéndose de risa mientras Vicio lo observa con 5 ojos.
y yo me digo...
¿pero qué es esto?
sin insultar a nadie, pero creo que sois estúpidos.

Anda para atrás creyendo que avanza y dispara sin preguntar hiriendo en los ojos al gigante, que resulta ser rata. LLega al filo del acantilado lanzando piedras en su propio tejado, duerme menos de lo que debiera y nunca hace ascos a la penúltima si se le calienta el hocico. Se ha acostumbrado a leer en las cafeterías, a flotar bajo la lluvia y viajar todo lo posible. Encuentra joyas dentro de las piedras y su boca suele mentir poco, por no decir nada. Cabalga cerca de su comadreja, se le hace de noche a ciertas horas y dirige su bastón hacia los culpables aun a riesgo de ser visto. Cuando descubre cuevas de brebajes y reliquias, comparte todo lo posible y también lo imposible. Vende más de lo que vale y vale menos de lo que dan por él, asusta a los niños buenos y también a los malos, todo su tesoro cabe en un calcetín. Dado a luz en el 76 allá por Aznalcázar, tiene su tienda de campaña instalada en Sevilla desde los 4 años, donde dibuja cada noche el día siguiente mirando a las estrellas del techo de su cuarto.

conductordenubes@hotmail.com

Amenaza convertirse en la próxima mujer persiana cuando consiga librarse de los pocos prejuicios que aún pinchan su mente de madame Paprika. Camina desde hace tiempo con su trompeta al hombro, cual arma arrojadiza para los imbéciles corderitos que pueblan sus caminos. Combate la traición entonado la canción de Frida, revolucionando la poesía vistiéndola de mujer libre con pelos en la lengua. Nacida a los 15 años en Sevilla, siempre quiso andar lejos, lo deseó tanto como tocar la trompeta y todavía hoy no ha desistido en el intento. Prefiere rodearse de personas non gratas, desheredados del mundo y soñadores eternos que se venden por el proyecto más estúpido, con tal de cruzarse en sus vidas con mujeres colillas y trovadores de malas lenguas. Su pequeña osamenta se derrama por las calles intentando despistar a los ignorantes que llevan careta por cara y espada por saludo. Sus sienes están cargadas de zumos y siempre presume de ello, aun a riesgo de que cualquier deseado desaprensivo ose exprimirlas.

Nuria_mez@yahoo.es

El hombre de las mil contradicciones mejor llevadas, trapecista del alambre que lo separa de su propia y angustiosa realidad, recita todo tipo de poemas con la facilidad de aquel que sabe hacerlos suyos. Ha participado y participa en revistas independientes como fueron activarte, de la cual fue miembro fundador, aunque sólo saliese el número uno; el siamés independiente, empujando al prestigioso artista internacional Bru-Lee a participar en el proyecto, o Rojo Bossar. Fundamentalista poético del distrito centro, siempre tiene un hueco en su discurso para gritar “JUSTICIA POÉTICA”, con el convencimiento de hacer despertar el alma dormida y seca de las grandes masas. Ha sacado más de cinco pasos costalereando entre cebada y palmaditas en la espalda y anuncia su próxima propuesta con un “mas difícil todavía”. Sevillano desde que nació, no duda en sacar sus colores cuando pide otra. Cuidador de su propio mundoburbuja pelea cada día por conseguir que todo explote.

jesusvegasantos@gmail.com

CHARCO –Bajo-

Sabandija negra de las zonas mas bajas del inframundo se dedica en las tardes de los días secos a indagar solitariamente en los sonidos estrambóticos. Ha formado parte de más de 7 grupos de música de los cuales siempre deserta por peligrar su integridad musical y anímica, o bien por no pagar el alquiler del local de ensayo. Soñador de los tesoros que oculta la basura posee un don especial para intuir las delicatessen en los contenedores. Aunque todo el mundo piensa que su relación con todo tipo de drogas está dentro de su cotidianeidad, sólo bebe fanta. Nadie le enseñó, pero toca el bajo a la vez que lía los cigarrillos del paquete verde con una destreza inusual. Nació en Sevilla, la ciudad rodadora, en el año 1984, de lo cual siempre se ha arrepentido.

faluken@hotmail.com

Vino del poblado de Huelva en el 86 y viste de negro hasta en verano. Su chulesca sonrisa le ha costado más de una bronca y su manera de acariciar a sus guitarras más de un triunfo. Se hace llamar Vicio, y esto no hay que explicarlo. Amante de quién se deje y selectivo con sus amistades, sólo se fía de quien no tiene que fiarse. Se cuenta que el alcohol nunca lo ha tumbado, que se duerme en cualquier sitio y que se apunta a un bombardeo aunque no reciba la invitación. Sueña con fabricar su propio Freek Show donde sus ídolos se paseen en ropa interior y le hagan los coros. Compone alguna canción cuando no encuentra otra salida y mete cuello a las esquinas que no se dejan tocar. Al billar no es que juegue como un experto, pero ha dejado a algún muerto en el pasillo de algún hostal. No se pierde un festival, no le hace ascos a un recital y vive del aire. Arde una noche sí y otra tampoco, posee el don de ser oscuro y enseña el culo a los tontos de remate.

soisinser86@hotmail.com